LiriaDouleur
Ф.Н.Глинка о ночи в одной избе под Красным, 7 ноября 1812 года
Снег такой же холодный. Все восхищены ранней зимой? Только не я! Лучше бы ее вообще никогда не было и России этой тоже не было... в моей жизни... ни в одной... никогда. Зима, зима....
Белые стихи для этого времени года не редкость. Для этого времени суток — обыденность. Я чахну здесь, меня все гложет, я чаще слышу голоса... я чаще вижу вещие сны, глядящие в прошлое. Они вещие, потому что так обязательно было и никак иначе... со мной. Что бы не сказали, да, душа новая, но память... нет... это все очень непросто, я знаю... Боль будет истязать сама себя. Почему, она же так страдает?! Да, она страдает, но в чем-то... ей это нравиться...
Снег такой же холодный. Все восхищены ранней зимой? Только не я! Лучше бы ее вообще никогда не было и России этой тоже не было... в моей жизни... ни в одной... никогда. Зима, зима....
Белые стихи для этого времени года не редкость. Для этого времени суток — обыденность. Я чахну здесь, меня все гложет, я чаще слышу голоса... я чаще вижу вещие сны, глядящие в прошлое. Они вещие, потому что так обязательно было и никак иначе... со мной. Что бы не сказали, да, душа новая, но память... нет... это все очень непросто, я знаю... Боль будет истязать сама себя. Почему, она же так страдает?! Да, она страдает, но в чем-то... ей это нравиться...