LiriaDouleur
Мне всегда было интересно, как это люди живут в реальности. Вот просто живут и всё. Почему книга не завладевает их мыслями безраздельно?! Почему актёрская игра или режиссёрская работа не сводит их с ума настолько, что они не могут уснуть?! Почему они не тоскуют о прошлой жизни, когда на заре 19 столетия, они, например, были исполнены грандиозных идей и стремились к великим свершениям?! Почему никто, кроме меня, не тоскует в сердце бесконечно лишь потому, что не родился в Британии в 50-х, ведь что может быть прекраснее панковской юности?! Да просто потому, что в 90-е родился в России маленьким, а не сразу взрослым?! Почему бессмертная музыка Бетховена или совсем новая песня Fleur не заставляет их сердца биться часто, а глаза наполняться слезами?! И почему никто не видит того, что вижу я.
Но вопрос, который мучает меня годами и всё время толкает к мысли о самоубийстве — это словно безумный крик в пустоту.
Почему никому на этой Земле не нужно то, что так важно мне?! И почему никто даже из похоти и жадности не желает принять тепло, которое я так стремлюсь подарить хоть кому-нибудь?! Почему на том конце неизменно звучит: «Нам ничего не надо!»? Почему? Почему?
Но вопрос, который мучает меня годами и всё время толкает к мысли о самоубийстве — это словно безумный крик в пустоту.
Почему никому на этой Земле не нужно то, что так важно мне?! И почему никто даже из похоти и жадности не желает принять тепло, которое я так стремлюсь подарить хоть кому-нибудь?! Почему на том конце неизменно звучит: «Нам ничего не надо!»? Почему? Почему?