«Да, отравлен я, мать,
Постели же постель...
Я устал на охоте
И крепко усну...»
(с) Хелависа

Пришла осень, всех потянуло на стихи. Моё горло не поёт, оттого сердце моё согревает скорее проза. В эти первые дни я всегда вспоминаю юность. Сентиментализм, глупые строки про «Toujours seul au milieu des hommes, je rentre pour rêver avec moi-même...», перевод Осиана, который оказался подделкой, "Новую Эллоизу", "Юного Вертера" и своего Клисона, который не получался, так же как у меня ничего тогда не получалось. Не получалось постичь любовь с проститутками, не получалось петь Марсельезу по заказу уличного сброда, не получалось броситься с моста или не отходить, когда сзади ехал экипаж...
А что? Что-то изменилось теперь? Да мне кажется, ничего... меньше стала счастья... потому что одно дело прозябать в парижской мансарде, и совсем другое — в этой грёбанной квартире, где всё остопиздело, простите... богатство русского языка на руку только в таких случаях.
Но осень — время замедления. А вокруг меня всё несётся со страшной скоростью. Не успеешь оглянуться — на тебя уже навешали кучу заданий, по-мелочи, но каждый без исключения... а осень не любит суеты, я её понимаю... какой хороший, какой замечательный день сегодня выдался. И самое прекрасное в нем то, что уже сейчас я могу лечь в кровать и спокойно уснуть, потому что у меня ничего не болит...