В пение водосточных труб слышу пугающий томный голос набата. Еще не так поздно... во всех отношениях, не так, чтобы сходить с ума... головная боль, сжимавшая виски в клещах, отступила, вспомнив, что она лишь толика от меня самого. Если бы я умел рисовать... мир сошел бы с ума от моих картин, я бы прозябал, поглощенный изображениями картин прошлых жизней, и все узнали бы правду, сомнений не было бы... Оттого я не умею рисовать... никто не должен увидеть и узнать это, до тех пор, пока, я уверена, мне дадут возможность излить... на пленке... Я не считаю это графоманией, потому что каждое слово - шаг к истине, просто слов для этого надо намного больше, чем рисунков, фотографий, кадров и уж тем более много больше, чем нот... Мои дары слились с моей памятью. Теперь я понял, что талантливый музыкант, специалист по инструментам-человекоорганизмам, слился воедино с Августом и Наполеоном, опыт и талант, чтобы реализовать. Память и ее воплощение. Да. Кьеркегор, страх и трепет.... страх и трепет....
Лири, не ты ли остановил руку Авраама?

прочти...