Мы безнадежно отдалились. Моя трагедия в том, что я ощущала себя безгранично счастливой в тот день, когда шумная компания заседала у меня дома, любовно заслушивалась моими песнями и была тепла, как вечный огонь. Я понимала уже тогда, что, каждый раз вспоминая об этом много лет спустя, я буду плакать потому, что этого нет. Этого уже никогда не будет. Редкие блики моих концертов ещё в состоянии собрать этих людей и этих не_людей вместе, но я не могу с ними поговорить: едва я перестаю петь им — они разлетаются, как мотыльки от погасшего фонаря. Я пишу ему: «Как твои дела? Чем живёшь сегодня?», — а он холодно отвечает, что устал от общения, давая мне понять, что я ему больше не нужна. Когда все заняты своими делами — никого нет... на самом деле и вас нет, когда вы не со мной, не с ними, не с тем, кто вам действительно нужен. Какие-то новые случайные знакомые, супруги, компании... и среди них вы вдруг вспоминаете, как собирались мы... и вам очень больно, вы может быть плачете даже, как плачу я каждый раз, когда кто-то из моих собратьев сливается с НИМ.
Но вы не прочтёте этого и не ответите мне, знаете почему? Потому что вы просто перестали меня читать. Слишком длинные строки о той, которая вам больше не интересна. Да и как давно это было? Три года назад? Больше? Вздор, у вас же теперь совсем своя жизнь. У вас же теперь есть работа, супруг, дети вот вот появятся, надо получить диплом. Что ж...
Когда-то давным-давно я понял одну истину, которая иглой вонзилась в мое сердце: вокруг меня всё время меняются люди, есть два-три к которым я приду, когда моя империя падет, только два-три: они-то точно не прогонят меня... Наверное, я просто не научусь любить...
Если ты читаешь это — ответь мне. Когда ты молчишь, мне кажется, что я в пустой комнате говорю сама себе «Что за прелесть эта...»
Если ты молчишь, мне кажется, что уже стер(ла) меня...